Ein Ausschnitt des Covers von The Wolf and the Woodsman.Bild: Harper VoyagerIn Ava Reids The Wolf and the Woodsman wird eine junge Frau namens Évike zur Ausgestoßenen in ihrem Dorf, weil sie keine magischen Kräfte hat (zumindest keine, von denen sie weiß). Sie wird als Opfer weggeschickt, aber ihr Schicksal ändert sich dramatisch, nachdem sie einen Monsterangriff überlebt hat. Heute hat io9 mehr aus Reids Debütroman zu erzählen!
Laut dem Herausgeber Harper Voyager ist The Wolf and the Woodsman „inspiriert von der ungarischen Geschichte und der jüdischen Mythologie“ und „folgt einer jungen heidnischen Frau mit verborgenen Kräften und einem einäugigen Kapitän der Woodsmen, die eine unwahrscheinliche Allianz eingehen, um einen Tyrannen zu vereiteln“. .“ Wie die Leser bald erfahren, verbirgt dieser Holzmann auch einige Geheimnisse: Er ist nämlich „der in Ungnade gefallene Prinz, dessen Vater heidnische Magie braucht, um seine Macht zu festigen“. Sie können also sehen, wie diese Paarung zunächst zu Spannungen führen kann – aber schließlich auch zu Gemeinsamkeiten. Unten haben wir einen exklusiven Blick auf eine Karte, die das Land zeigt, das Reids Geschichte hinterlässt, sowie das vollständige Cover und eine weitere Exklusivität: einen Auszug aus The Wolf and the Woodsman.
Bild: Harper VoyagerHier ist das vollständige Cover, entworfen von Russell Cobb.
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Hier ist der Auszug, der Ihnen die Hauptfigur Évike vorstellt; es stammt aus der zweiten Hälfte des ersten Kapitels des Buches, da sie darauf vorbereitet ist, die Waldmenschen zu täuschen, die bald eintreffen werden, um sie in ihren Untergang zu begleiten.
Etwas – ein Lachen oder ein Schrei – brennt mir ein Loch in die Kehle. Katalin ist wie die Bäume, die wir festgebunden haben, erstarrt, hilflos verwurzelt, ihr Mund hängt leicht geöffnet. Ich glaube, die Erkenntnis hat sie noch nicht getroffen. Sie ist in diesem kalten, festgehaltenen Moment gefangen, bevor sie die Klinge zwischen ihren Schultern spürt.
Aber Virág ist nicht eingefroren. Sie steht auf, obwohl sie vor dem Nachlassen ihrer Vision zittert. Was immer sie sah, durchzuckte sie noch immer, aber die Falten ihres Gesichts sind vor Entschlossenheit tief eingraviert. Sie geht auf dem Boden ihrer Hütte auf und ab, vom Moos in der Tür bis zum flackernden Herd, den Blick auf etwas in der Mitte gerichtet. Als ihr Blick endlich wieder zu Katalin und mir wandert, sagt sie: „Zieh deinen Umhang aus.“
Ich schaue mit gerunzelter Stirn auf meinen eigenen Wollumhang.
Aber Virág sieht mich nicht an.
“Mein Umhang?” Katalin umklammert das Halsband, ganz in der Nähe des offenen Mauls des Wolfs, der in einem unsterblichen Geheul aufgehängt ist.
„Ja. Und hol dir einen Fälscher.“
Virág durchwühlt bereits die Salben und Stärkungsmittel im Regal. Mit einem nervösen Nicken eilt Katalin aus der Hütte und lässt ihren schönen weißen Umhang auf dem Boden liegen. Der Anblick erschreckt mich aus meiner Betäubung; Ich schnappe es mir und halte es an meine Wange, aber es fühlt sich falsch an, so leer und körperlos wie ein Geist. Mein Mund schmeckt nach Metall.
“Virág, was wirst du tun?”
„Die Waldmenschen wollen einen Seher“, sagt sie, ohne aufzusehen. „Keszi kann keinen entbehren.“
Ich habe keine Zeit, mich über ihre Worte zu wundern. Katalin durchbricht erneut die Schwelle, Zsófia hinter ihr. Als sie mich sieht – auch den Wolfsmantel in der Hand –, holt sie hochmütig Luft und bläht die zusammengekniffene Nase. Ich möchte glauben, dass Katalin Zsófia nur mitgebracht hat, um mich zu ärgern, aber sie ist wirklich eine der besten Fälscherinnen im Dorf.
„Du musst alles gewusst haben weiter“, sagt Katalin elend. „Du musst gewusst haben, dass sie einen Seher wollten.“
„Ich habe es vermutet“, gibt Virág zu. „Aber ich konnte es nicht mit Sicherheit wissen. Ich dachte auch, sie könnten auf ihrem Weg umkommen. Ich dachte, vielleicht würde der König seine Meinung ändern. Aber eine Vision ist eine Vision. Jetzt haben wir nicht mehr viel Zeit.“
Ich öffne meinen Mund, um etwas zu sagen, irgendetwas, aber Virágs Finger zucken grob durch mein Haar, glätten die Knoten und Verwicklungen. Ich stieß einen schwachen Protestlaut aus. Langsam sickert Panik in meinen Bauch.
Virág öffnet eine kleine Ampulle und schüttet ihren Inhalt in ihre Hände. Es sieht aus wie weißer Staub und riecht kränklich süß. Sie arbeitet die Mischung in mein Haar ein, als würde sie Teig für frittiertes Fladenbrot kneten.
“Pulverierte Asphodel”, sagt sie. “Dadurch wird dein Haar weiß.”
“Du erwartest doch nicht, dass die Waldmenschen sich von etwas Farbe täuschen lassen”, spottet Zsófia.
Mein Magen dreht sich messerscharf. „Virag. . .”
Sie sagt nichts. Sie sieht mich nicht an. Stattdessen wendet sie sich an Zsófia.
„Die Waldmenschen erwarten Katalin nicht“, sagt sie. „Sie erwarten lediglich einen Seher. Trotzdem musst du etwas Silber schmieden.“
Mit einem gewaltigen, verfolgten Seufzer beugt sich Zsófia vor und beginnt zu singen – zu leise, als dass ich die Worte verstehen könnte, aber ich kenne die Melodie sofort. Es ist das Lied von Vilmötten. Bevor er seine großen Taten vollbrachte und mit Göttern Geschäfte machte, war Vilmötten ein Barde, der mit seiner Kantele auf dem Rücken von Stadt zu Stadt wanderte, in der Hoffnung, genug Geld für Brot und Wein zu verdienen. Das war der Teil der Geschichte, der mir am besten gefallen hat – der Teil, in dem der Held nur ein Mann war.
Es ist das gleiche Lied, zu dem meine Mutter immer gesungen hat mich, eingehüllt in die Sicherheit unserer gemeinsamen Hütte, während Donner und Blitz über den schwarzen Sommerhimmel strichen. Bevor ich Virágs widerstrebender Mündel wurde.
Bevor die Waldmenschen mir meine Mutter nahmen.
Ich habe nur einmal solche Angst gespürt. Es kommt blitzartig zu mir zurück, die Erinnerungen, die ich tief vergraben habe. Die Hand meiner Mutter, die von meiner rutscht. Der matte Glanz ihres grauen Umhangs, als sie im Wald verschwand. Die Haarlocke, die sie mir in die Hand gedrückt hatte, kurz bevor sie mich endgültig verließ.
Ich versuche zu schreien, aber das Geräusch wird irgendwo erstickt in meiner Brust und ein halbgeformtes Schluchzen kommt heraus.
Es ist mir egal, dass ich vor Katalin und Zsófia weine. Es ist mir egal, dass Virág mich dafür auspeitschen könnte; Es ist mir egal, dass dies präzise ist, ein vernichtender Beweis dafür, was für ein Feigling ich wirklich bin. Alles, was ich sehen kann, ist das Gesicht meiner Mutter, verschwommen in meiner fünfzehnjährigen Erinnerung, verblasst, verblasst, verblasst.
Virág packt mich am Kinn. Durch das Rheum der Tränen ist ihr Mund zugespitzt, ihre Augen hart.
„Hör mir zu“, knurrt sie. „Wir alle müssen tun, was wir können, um den Stamm am Leben zu erhalten. Wir können nicht zulassen, dass der König die Macht eines Sehers hat. Verstehst du?“
„Nein“, bringe ich hervor, und meine Kehle beginnt sich zu schließen. „Ich verstehe nicht, warum du mich in den Tod führen willst.“
Virág lässt mich mit einem scharfen Atemzug los, besiegt. Aber im nächsten Moment schiebt sie mir ein kleines Stück polierten Metalls zu. Ich starre darin auf mein eigenes Gesicht, leicht verzerrt durch die Rundungen des geschmiedeten Spiegels. Katalins Gesicht schwebt hinter meinem, zwei Polarsterne in der Dunkelheit der Hütte, unser Haar glänzt wie frischer Frost. Meins ist nicht ganz weiß – eher schmuddelig grau, rußig wie flüssiger Stahl.
Vielleicht ist es nahe genug, um einen Holzfäller zu betrügen, aber hier enden die Ähnlichkeiten. Ich bin klein und dickgliedrig, während Katalin Weidenbaum groß ist, ihre schmalen Schultern schießen wie ein stolzer, dünner Rüssel in die Höhe, mit langen Fingern und zarten Handgelenkknochen. Ihre Haut ist milchig durchscheinend, die blauen Adern sind schwach sichtbar, wie ein Blatt mit Schwimmhäuten, das vom Sonnenlicht durchstrahlt wird. Mein Haar ist – war – rötlichbraun, als hätte man die rotbraune Mähne meiner Mutter wie Wasser ausgewrungen und zu mir gesiebt, meine Augen trübgrün, mein Mund klein und finster. Meine Nase und meine Wangen sind ständig rosa und über meinem Kinn ist ein Gitter aus Schnurrhaarnarben, die mit dem Gesicht voran in ein Dickicht laufen.
Ich erwarte um sie putzen zu sehen, glühend. Aber Katalins schönes Gesicht sieht genauso entsetzt aus wie meines. Nur in diesem Moment sind wir perfekte Spiegelbilder voneinander.
Scharlatan, möchte ich sagen. Vor einer Stunde hast du dir gewünscht, dass ich genommen würde.
Ich greife nach unten, um den Zopf in meiner linken Tasche zu berühren, aber diesmal tröstet es mich nicht.
“Évike.” Es ist Katalins Stimme, klein und leise, wie ich sie noch nie gehört habe. Ich beobachte sie im Spiegel, aber ich drehe mich nicht um. „Ich meinte nicht –“
„Du hast es ernst gemeint“, sage ich mit zusammengepressten Kiefern. „Oder du bist ein Lügner. Was ist schlimmer, ein Lügner oder ein Monster?“
Sie antwortet nicht. Ich erwarte, dass Virág mich noch einmal tadelt, aber auch sie schweigt jetzt. Zsófias Gesang ist verstummt, der letzte Ton der Melodie muss noch gesummt werden. In der Stille, die ihr unvollendetes Lied hinterlassen hat, höre ich es – das Geräusch von Hufen auf dem Boden.
Die Dorfbewohner sind in ordentlichen Reihen versammelt, mit geradem Rücken und hochgehaltenem Kinn, während sie in die Waldmündung starren. Vorne Frauen und Mädchen, hinten Männer und Jungen. Alle Klingen sind ummantelt, alle Pfeile bündig in ihren Köchern gehalten. Der von Mücken gesprenkelte Abend legt sich wie dickes Leinen über uns. Virág führt mich mitten durch die Menge und trennt die Mädchen in ihren makellosen Umhängen. Die Frauen und Mädchen haben alle zwei Gesichter – das des Wolfs und das eigene. Ihre menschlichen Gesichter sind zu Masken geschult, stoisch und schweigsam, und selbst die Jüngsten wissen, dass sie nicht zittern dürfen. Aber als ich zwischen ihnen hindurchgehe, werden ihre Lippen schürzen und ihre Augen weiten sich. Boróka stößt ein leises Keuchen aus und schlägt sich dann die Hand vor den Mund. Ich kann es kaum ertragen, sie anzusehen.
Und dann kann ich nur noch die Waldmenschen anschauen.
Sie treten vorwärts, durch unsere eingeschüchterten und ohnmächtigen Bäume. Vier von ihnen auf Obsidianpferden, die Brust jedes Reittiers mit dem Siegel ihres heiligen Ordens gebrandmarkt. Jeder Holzfäller trägt einen Dolman aus fein bestickter Seide und darüber eine schwarze Suba, denselben zotteligen Wollmantel, der von Hirten auf der Kleinen Ebene bevorzugt wird. Es bringt mich fast zum Lachen, wenn ich mir die Waldmenschen als bescheidene Hirten vorstelle. Sie tragen keine Schwerter, aber an ihren Hüften hängen große Stahläxte, die so schwer sind, dass es ein Wunder ist, dass sie nicht seitlich von ihren Pferden kippen.
Wie hat sich meine Mutter gefühlt, als sie das schreckliche Glitzern dieser Äxte sah?
Drei der Waldmenschen haben kurz geschorenes Haar und eine zerzauste Kopfhaut, die unter den struppigen und ungleichmäßigen Büscheln sichtbar ist. Als Jungen lassen sie ihre Haare lang wachsen und schneiden sie dann an ihrem achtzehnten Namenstag ab, am selben Tag, an dem der König ihnen die Äxte in die Hand gibt. Sie verbrennen all ihre langen Haare in einem Lagerfeuer, Funken und schrecklicher Geruch schießen in den Nachthimmel. Es ist ihr Opfer an die Prinkepatrios, und im Gegenzug verspricht er, ihre Gebete zu erhören.
Aber echte Macht erfordert mehr als nur Haare. Mein Blick wandert zum vierten Holzfäller, dessen Haare länger sind und sich in dunklen Locken um seinen Nacken kräuseln. Über sein linkes Auge ist ein Lederpatch gezogen. Oder das Loch, wo sein Auge sein sollte.
Nur die engagiertesten und frommsten Jungs trennen sich mit mehr als nur ihren Haaren. Ein Auge, ein Ohr, ein rosa Zungensplitter. Ihre kleinsten Finger oder ihre Nasenspitzen. Wenn sie Männer sind, fehlen vielen von ihnen winzige Teile.
Jeder Muskel in meinem Körper ist zusammengerollt wie eine kalte Schlange, angespannt von tausend ungestellten Entscheidungen. Ich könnte rennen. Ich könnte schreien. Ich könnte den Waldmenschen die Wahrheit stammeln.
Aber ich kann mir vorstellen, was passieren würde, wenn ich es täte: diese Äxte, die durch die Menge schwingen und Fleisch wie eine Schere durchschneiden durch Seide, Knochen zerbröckeln zu Mark. Blut färbt unsere Wolfsmäntel rot. Ich erinnere mich, dass meine Mutter schweigend ging, ohne Tränen in den Augen.
Ich berühre ihren Zopf in der linken Hosentasche, die Goldmünze in meiner rechten. Ich hatte gerade genug Zeit, sie mitzunehmen, bevor Katalin ihren Umhang gegen meinen tauschte.
Der einäugige Holzfäller lehnt sich nah an seinen Landsmann. Ich kann seine Worte kaum hören, aber sie klingen wie: „Bring sie her.“
„Igen, kapitány.“
< p class="sc-77igqf-0 bOfvBY">Bei all meinem neu entdeckten Gepolter schlägt mein Herz immer noch wie wild. Ich lehne mich dicht an Virág, meine Stimme ein leises, wütendes Flüstern. „Das wird nicht funktionieren. Sie werden herausfinden, dass ich kein Seher bin. Und dann kommen sie wegen Katalin oder Schlimmerem zurück.“
„Die Reise in die Hauptstadt dauert bestenfalls einen halben Mond“, sagt Virág seltsam gelassen. „Genug Zeit, um Visionen zu ändern.“ Ihre Worte schmerzten schlimmer als tausend Peitschenhiebe. Ich möchte fragen, warum sie sich die Mühe gemacht hat, mich aufzuziehen, nachdem meine Mutter entführt wurde, nur um mich bei der ersten Gelegenheit als Schutzschild gegen die Waldmenschen aufzuwerfen. Aber das kann ich nicht sagen, während der Woodsman näher kommt. Und dann fällt mir schrecklich ein, dass ich vielleicht meine eigene Frage beantwortet habe: Ich wurde wie eine Gans zum Schlachten aufgezogen, nur für den Fall, dass dieser Moment jemals käme.
Der Holzfäller hält sein Pferd nur wenige Zentimeter von meinem Standpunkt entfernt an und schaut nach unten, seine Augen wandern über mich hinweg, als wäre ich ein Stück Vieh, das zur Auktion gefesselt ist. „Ist das der junge Seher?“
„Ja“, sagt Virág. „Fünf und zwanzig Jahre alt und schon halb so geschickt wie ich.“
Meine Wangen werden rot. Der Holzfäller blickt zurück zu seinem Kapitän, der kurz und knapp nickt. Natürlich würde er sie nicht bitten, es zu beweisen; nur ein Narr würde versuchen, die Waldmenschen zu betrügen. Dann sagt er: „Bring ihr ein Reittier.“
Virág packt das nächste Mädchen, eine junge Heilerin namens Anikó, und gibt ihr einen leisen Befehl. Anikó schlüpft durch die Reihe der Dorfbewohner und verschwindet. Als sie einen Moment später auftaucht, führt sie eine weiße Stute hinter sich.
Der Holzfäller rutscht von seinem eigenen Pferd. Aus der Tasche an seiner Hüfte holt er ein kleines Stück Seil hervor. Es dauert einen Moment, bis mir klar wird, dass er meine Hände binden will.
Waren die Hände meiner Mutter gefesselt, als sie sie nahmen? Ich kann mich nicht erinnern. Ich zittere wie ein Bäumchen im Wintersturm.
Der Holzfäller beugt sich leicht vor, während er mich fesselt, und aus dieser Perspektive fällt mir auf, wie jung er aussieht, sogar jünger als ich. Nicht mehr als zwanzig und der König hat ihn schon zu einem Monster gemacht.
Als er fertig ist, übernimmt er die Führung der Stute von Anikó und zieht das Pferd zu mir. Es ist klar, dass ich sie besteigen soll, aber meine Hände sind gefesselt und meine Knie fühlen sich zu schwach an, um mein Gewicht zu tragen.
“Dann steh auf, “, sagt der Kapitän und spürt mein Zögern.
Mein Blick schweift über die Lichtung, bis ich ihm in die Augen treffe. Es ist so schwarz und kalt wie eine Neumondnacht.
Ich bin fassungslos, wie schnell die Angst aus mir herausfließt und nur noch Abscheu zurückbleibt. Ich hasse ihn so sehr, dass mir der Atem stockt. Ich hasse ihn mehr als Katalin, mehr als Virág, mehr als ich jemals die verschwommene Idee eines Waldmenschen hasste, nur eine dunkle Gestalt in meinen schlimmsten Träumen. Obwohl ich weiß, dass er nicht annähernd alt genug ist, um es getan zu haben, hasse ich ihn dafür, dass er mir meine Mutter weggenommen hat.
Keiner der Dorfbewohner rührt sich, als ich ungeschickt auf den Rücken der Stute klettere und zittere, als ob ich selbst von einer Vision heimgesucht worden wäre. Ich kann nicht anders, als die Menge abzusuchen und nach tränenreichen Augen oder trauernden Mündern zu suchen, aber ich sehe nur ihre teilnahmslosen Masken, blass und leer. Boróka allein sieht aus, als würde sie weinen, aber ihre Handfläche ist über ihre Lippen gepresst, und ihre Fingernägel ritzen blutige Mondsichel in die Haut ihrer Wange.
Ich habe schon lange aufgegeben, dass mich jeder von ihnen liebt, aber es tut mir immer noch weh, wie einfach es für sie ist, mich auszuliefern. Ich bin ein guter Jäger, einer der besten im Dorf, auch wenn ich keine eigenen Pfeilspitzen schmieden kann. Ich habe Jahre damit verbracht, Virágs Plackerei zu machen, auch wenn ich die ganze Zeit Flüche murmelte, und ich tötete und putzte die Hälfte des Essens auf ihren Festtischen.
Das spielt keine Rolle . Ohne ein bisschen Magie in meinem Namen ist das Einzige, wofür ich gut bin, ein Opfer.
Jetzt auf dem Rücken der Stute montiert, greife ich mit betäubenden Fingern nach den Zügeln. Zsófia hat einen Teil meines Haares widerwillig zu einem Dutzend winziger, filigraner Zöpfe so dünn wie Fischgräten gestylt, während der Rest mir neu weiß über den Rücken hängt. Der Wolfsumhang weht über meine Schulter und ich erinnere mich an all die Male, als ich mich danach sehnte, einen eigenen zu haben. Es fühlt sich an, als würde Isten seinen grausamsten Witz machen.
“Komm schon”, sagt der Kapitän mit scharfer Stimme.
Und damit ist ihr Besuch beendet. Sie kommen, sie nehmen, sie gehen. Unser Dorf hat seine Steuer bezahlt – eine grausame, menschliche Steuer – und das ist alles, was die Waldmenschen wollen. Die kalte Kürze von allem lässt mich sie noch mehr hassen.
Mein Pferd trabt vorwärts, um sich den Waldmenschen anzuschließen, die am Waldrand stehen. Ihre langen Schatten umspülen unser Dorf wie dunkles Wasser. Als ich näher komme, höre ich ein Flattern von Blättern, ein Flüstern im Wind, das fast wie mein Name klingt. Wahrscheinlicher ist es meine Wunschvorstellung, auf ein Wort zu hoffen, von dem ich glauben konnte, dass es ein Abschied war. Die Bäume sprechen zwar, aber in einer Sprache, die wir alle schon lange nicht mehr verstanden haben, eine Sprache, die noch älter ist als Old Régyar.
Ich treffe den erbarmungslosen Blick des Kapitäns. Ich schaue nicht zurück, als mein Pferd die Schwelle von Keszi nach Ezer Szem überquert, aber die Bäume verschieben sich hinter mir und verstricken sich zu einem Geflecht aus spindeldürren Ästen und dornigen Ranken, als hätte mich der Wald ganz verschlungen.
Auszug und Illustration aus Ava Reids The Wolf and the Woodsman, Nachdruck mit freundlicher Genehmigung. Copyright Harper Voyager.
The Wolf and the Woodsman von Ava Reid erscheint am 8. Juni; Sie können hier ein Exemplar vorbestellen.
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WeiterlesenCheryl EddyPostsEmailTwitter< p class="sc-1ib37xr-6 ftEmcV">io9 News Editor, hier seit 2016. Zuvor SF Bay Guardian Zeitung (RIP), SFSU (MA, Cinema Studies), Mitglied des SF Bay Area Film Critics Circle, großer Fan von Horror, Metall und verrry kleine Hunde.